C’est sûrement névrotique ce truc avec la déception. Pourtant j’ai beau chercher côté sons, y a rien qui prête attention.

Ou presque.

Des cèpes, scions. Non. Des ceps scions. Mouais. Décès peut si on. Ouais. Décès peut si on. Bon. Peut-être ça a un rapport. J’ignore. Je suis fatiguée, fourbue, ma maison est en vrac et je n’ai pas le temps, scotchée aux aiguilles de la montre que je n’ai pas, rythmée aux alarmes de mon portable, pouf, paf, le boulot en étendard, et le samedi pour les courses, dimanche j’ai branché l’ancien frigo et hop deux poulets au congélo, et des légumes pour la soupe, ce qui de fil en aiguille décidément me ramène au marché et un panaché en terrasse.

Et ma tronche dans le miroir.

Fuck. Whatever. Pas le temps d’avoir envie. Pas le temps de se demander si. Je me déçois. Ou pas.

Prière de faire comme si de rien entendu, j’ai parlé tout bas.