Mon coiffeur est un garçon fort sympathique, oui, d’ailleurs c’est un ami d’ami d’amie, j’ai appris, comme quoi, hein, le monde est grand comme un mouchoir de poche, et dire qu’on se fait chier des années avec la géographie, mais passons, mon coiffeur, disais-je, se la pète un peu quand il commence toutes ses phrases par « han, tu vois, par exemple, la semaine dernière, à New-York, j’ai... », d’ailleurs il veut plus qu’on fume dans son salon depuis, vu qu’à New-York, tu vois, ça se fait pas, sont cons ces américains, aussi, mais bon, je lui pardonne, d’office, parce que chez lui, you see, au moins, t’es pas obligée de te taper l’intégralité des chanteurs morts de Chérie FM, ou Céline Dion, ouais, sur Chérie FM, c’est pas compliqué, la prog, c’est comme un chapelet, tu comptes dix chanteurs morts, un Céline Dion, et tu recommences, et si tu me crois pas, vas vérifier toi même. Bref. Chez mon coiffeur, tu rentres et c’est Daho qui t’accueille. En personne. Ou presque, quoi, disons que tu arrives en plein concert. Trop bien. Pile ce qu’il fallait, aujourd’hui. Mais.

Va falloir qu’il change son personnel.

Parce que le stagiaire, là, celui à qui j’ai confié Léon.

Quand il m’a dit, « et vous, on vous coiffe aussi ? »

J’ai pas trop su comment il fallait le prendre, hein.

Vu que j’y suis allée avant-hier.

Au même endroit.

Et que j’y suis restée deux heures, tout de même.

M’a pas reconnue.

Faut dire.

Enfin, je crois.