J’écris ailleurs, du matin au soir (ou l’inverse), entre deux cartons, trois sacs poubelles (ou l’inverse), une histoire et des débilités (ou l’inverse), alors je ne sais plus trop quoi déposer ici, comme si il fallait engranger. Que la pression grimpe, qu’elle s’échappe dans un souffle unique et continu, autre part.

Il y a des agacements, des exaspérations, des rires, des nuits étranges, des ivresses, des gens, des confrontations, des remises en question, des trouvailles, des découragements, des inspirations, des réflexions, des transpirations, et alors ça monte comme une sorte d’évidence implacable, comme si tout à coup ça devenait consistant, construit, réél. Je crache des mots, parfois c’est douloureux, périlleux, d’autres fois c’est indiscipliné, fantasque.

Drôle d’aventure.