C’est toujours la même histoire.

Cette maison je la connais par coeur. Ses rites. Dîners autour de la grande table souvenir d’Afrique. Rythmes irlandais pure souche, les frères jumeaux ou pas loin. Celle-qu-on-doit-ménager-même-quand-elle-nous-casse-sévèrement-les-couilles. Les allers et les venus, les qui dort où et avec qui. Mon père qui me demande si ça se reconnaîtrait vraiment tant que ça, un plan de white widow au milieu de ses forêts de chênes gestationnelles (!). L’absinthe. Ces putains d’araignées. Des livres partout sur les murs, où trouver Soljenistyne dans l’édition d’origine à part ici. Où trouver les premiers vinyles de Bowie à part ici. Où trouver le silence de la nuit à part ici.

Silence, j’écris.

Je veux du bruit.